Les yeux de Maria se remplirent de larmes. « S’il vous plaît, ne me renvoyez pas. Je ne le ferai plus. Je… je ne pouvais pas les laisser pleurer seuls. »
Pendant un long moment, Ethan l’observa. Elle était jeune, la vingtaine peut-être, avec la fatigue gravée dans la peau, mais le regard clair, sincère.
Enfin, il parla : « Maria, savez-vous ce que vous avez donné à mes enfants hier soir ? »
Elle cligna des yeux, déconcertée. « Je… les ai bercés ? »
« Non, » dit-il doucement. « Vous leur avez donné ce que l’argent n’achète pas : la chaleur. »
Les lèvres de Maria tremblèrent, et elle baissa les yeux pour cacher les larmes qui roulaient sur ses joues.
Cette nuit-là, Ethan s’assit dans la nursery, à regarder dormir ses jumeaux. Pour la première fois depuis des mois, la culpabilité le rongea. Il leur avait offert les meilleurs berceaux, les plus beaux vêtements, les préparations les plus coûteuses. Mais il avait été absent. Toujours au travail, toujours à poursuivre un contrat de plus, un empire à bâtir.
Ses enfants n’avaient pas besoin de davantage de richesse. Ils avaient besoin de présence. Ils avaient besoin d’amour.
Et c’est une femme de ménage qui le lui avait rappelé.
Le lendemain, Ethan fit venir Maria dans son bureau.
« Vous n’êtes pas renvoyée, » dit-il fermement. « Au contraire, je veux que vous restiez. Pas seulement comme femme de ménage — mais comme une personne en qui mes fils peuvent avoir confiance. »
Les yeux de Maria s’arrondirent. « Je… je ne comprends pas. »
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