Le repas commença. Très vite, j’ai remarqué que Camille n’était pas elle-même.
Elle fit tomber sa fourchette. Puis sa serviette. Puis son verre. Trois fois en dix minutes.
À la troisième, je me suis penché pour l’aider. C’est là que je l’ai vu : un large bleu sur sa cheville, qui remontait jusqu’à son mollet. Son regard croisa le mien — un regard empli de panique silencieuse.
Tout mon corps s’est figé. Mais j’ai compris.
« Je crois que j’ai oublié la tarte au four », ai-je dit calmement.
Dans la cuisine, j’ai fermé la porte, pris mon téléphone et murmuré :
« Ici Laurent, 1824, rue des Saules. Ma fille pourrait être en danger. Envoyez une patrouille discrètement. »
Le moment de vérité
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