Ils disaient qu’aucune domestique ne tiendrait une seule journée au manoir des Carter. Pas une.
Derrière les hautes grilles en fer de la propriété d’Ethan Carter, les sols en marbre brillaient, les lustres étincelaient et les fontaines murmuraient dans les jardins. Mais à l’intérieur de ces murs polis vivaient trois tempêtes déguisées en enfants — Daniel, David et Diana, des triplés de six ans débordant d’énergie et dépourvus de patience.
En moins de cinq mois, douze nounous étaient passées. Certaines étaient parties en colère, d’autres avaient fui en larmes, et l’une avait juré de ne plus jamais travailler avec des enfants. Les petits hurlaient, lançaient des jouets, renversaient la nourriture et transformaient chaque pièce en champ de bataille. Leur mère était morte en les mettant au monde, et Ethan, bien que riche et puissant, n’avait jamais trouvé comment apaiser leur chaos.
Puis arriva Naomi Johnson.
Elle avait trente-deux ans, des yeux bruns calmes, et un sac en nylon soigneusement coincé sous le bras. Elle ne cherchait pas le luxe — elle cherchait à survivre. Sa fille, Deborah, était à l’hôpital, atteinte d’un problème cardiaque, et Naomi avait besoin d’argent pour l’opération qui pouvait lui sauver la vie.
La gouvernante, épuisée d’avoir formé une armée de nounous, grommela en lui tendant un uniforme :
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